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  We who suffer for no approcheable, we suffer, suffer alone. -- Tenho sofrido já faz um tempo, sofrido de algo mais agudo do que o normal. é um sofrimento oculto, ou, por ser oculto, por não ter como vir à luz, se complica e agrava. um uivo agoniado e enforcado, entalado na garganta, sem ar. uma mistura empelotada de dores reais e imaginadas, som sobrefundo de acordes e harmonias falseadas como se minhas fossem pois falam por mim. e a cada vez que escuto corto mais fundo. minhas companhias são paredes descascadas, cômodos minúsculos, calçadas esburacadas. todo fim, todo dia. e cada vez que acordo, com os olhos já abertos, falo com convicção: hoje não.  acho que já não mais ligo de sofrer: é meu lugar comum. a melancolia me serve como ninguém, e ninguém entende minha dor – porque ela não existe, é uma criação minha, uma muleta, um portal sem saída. mas sofro, e sofro ainda mais por ser limitado, pobre, não ter como dizer o que tenho para dizer; minhas fórmulas têm um alcance c...
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Com as saudades no encalço, correndo mais que Hermes atrasado, persistimos e prosseguimos – o destino descobrimos qual é quando chegarmos lá. Nos dias de pouca nuvem, despimo-nos do desnecessário, e o corpo respira alivado embora dolorido dessa eterna caminhada. Quando há nuvem demais, o corpo cochila em pé, caminhamos tal qual sonâmbulos, só que com menos firmeza. And life goes on -- happy, happy birthday. Buscar em outras pessoas ou coisas como a gente deve sentir é a receita do amargo. A busca em si já pode começar fadada à inutilidade. Até porque, se tudo se movimenta quase que eternamente, é revolucionário não mover um dedo na direção de qualquer coisa. Um sono vagaroso, pesado e cruel, inebria a vista, nos rouba as palavras, leva embora a pessoa quem um dia jurou ficar aqui. Mas seguimos -- pra quê? Há uma outra coisa, essa jugular pulsante do niilismo que, se deixada sem atenção ou cuidados, paquera e casa com a melancolia e nos transforma numa figueira seca, abandonada pelo Mes...
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I die here and there while living nowhere, but I shall live and walk and wander and die again somewhere else. E assim sempre será, pois que não tem casa tem como casa o próprio chão e de teto o céu azulado ou escurecido. E converso com quem amo, e lembro de quem amo, e penso em quem amo, e amo quem ama. Pois amar é isso: o contrapeso na balança, a reverberação da afinação, o canto solitário que ninguém vai ouvir. Ah, mas como é bom cantar, ah!, e como canto! Faço coisas sem saber e nunca sei o que faço, tento plantar sorriso, mas minha colheita são lágrimas. Mesmo eu, quando e se choro, mesmo sem saber chorar, sou como uma criança em Babilônia.  And people, they' stars, but stars don't shine – they burn . E nesse vagar, nesse planar num universo disforme, esticado e apagado de matéria que é meu coração, vou-me tentando entender sem ter o que fazer. E quem me dará palavras? Criei uma persona? Sou eu esta persona? Ela é só uma faceta, uma mentira, uma ilusão -- seria minh'alm...
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